Последние комментарии
Спасибо, Владимир!
Очень хорошо, Сергей!
Совершенно зримая картина. И ничего постороннего не нужно для этого взгляда.
Царица - пехота
Танки, башня за башней, упорно на запад ползут.
А за ними спеша, вдаль людские колонны стремятся
по дорогам раскисшим, болотами ставшими тут.
Гул от чавканья ног, да дыханье тяжёлое... "Братцы,
угостите водицей!.. Так, ствол пулемёта тяжёл -
не-воз-мож-но нести!.. Вот бы, хлеба краюшку,.. жаль, кухня
нас нагонит не скоро..." Слоятся овраги без сёл.
Где-то филин далёкий, порою, раскатисто ухнет.
Полусонные, тащимся... Ноги не чуя свои
волочишь, как колодки на каторгу прежде ворюги.
Наврала нам история: войны - не только бои,
это холод и вши, что зимой разбавляются вьюгой.
Гимнастёрки, шинели, обросшие лица вокруг,
где улыбку не встретишь. Ей, взяться - неясно, откуда.
Вспоминается дом, и дружков веселящихся круг.
Повидать бы, сейчас их,.. но, впрочем, не верится в чудо.
Дни с часами текут. Календарь бесполезен давно.
Мысли тусклы, редки. От желаний былых нет ответа.
Снова, лес вдоль дороги. Туманится неба окно.
Лишь в нагрудном кармане, тепло материнских приветов.
...Глянь, куда-то дошли... От пожарища мертвенный сор -
чьи-то трубы печные, за спинами стынут, без счёта.
Экономишь дыхание. Редок людской разговор.
...Месит грязь удаляясь, привычно, царица - пехота...
2020
Молодёжь того поколения стремилась любить свою страну, рвалась защищать её при любых угрозах и в любую минуту.
Они мечтали жить сильными, а стали опорой для монументов на военных кладбищах...
Светлая им память!
Спасибо, Сергей!
Трудно писать о войне, когда о ней знаешь только понаслышке. И обычно встречаешься с описанием экстремальных моментов. А вот о переходах и думах солдатских, когда "завтра в бой поутру, вероятно" - значительно реже. Верится, что, возможно, всё так и происходило...
Тонкая лирика, Михаил! Понравилось своей мелодичностью... Показалось, многовато "уже" на двенадцать строк... Плюс рифма "храню-говорю" (?). Впрочем, в глаза не бросается... Спасибо за удовольствие от прочтения!
"Я упал вниз лицом
и застыл с той поры навсегда".
Как всё просто, казалось бы... Прилёг и не проснулся... Часто размышляю об этом...
"Что ты думал тогда, безымянный солдат?
Свят твой прах под гранитной плитою.
Гордо в бронзе стоишь ты, в руках - автомат,
светел лик под советской звездою"...
Спасибо за память, Владимир!
Спасибо, Владимир! Ага, временные потери - это и не потери вовсе :) Будем жить!
Отличные стихи, Игорь.
"Я местный, боль от боли кость от кости,
поджигу прятал в свой ребячий схрон
ходил к сидельцу, дяде Паше в гости,
ловил уклейку и жевал гудрон".
Так ведь это и про меня тоже :) Наверное, потому-то и цепляет, что близко!
Давайте отдадим должное Михаилу Тищенко
которому все же удалось на данное время собрать на сайте авторов
важных для современного литпроцесса
и все же на публичном уровне к такому положению вещей
которое сложилось в издательском деле
совершенно не приспособленных
В детали вдаваться не берусь, а просто
снимаю шляпу (ну или хотя бы беретку а ля франс)
И хочется думать, что нет здесь потерь,
а жизнь бесконечная длится...
Временами в голове пишущего человека витают мысли, которые остаются после публикации очередного текста.
Что с ними делать, с этими думами?!
Оставить на потом или забыть навсегда?
Решил поделиться с аудиторией своими крошечными авторскими мыслями.
Вот они.
Мне легко и приятно было писать заметку воспоминаний "В шахтёрской столовой", так как содержание этого текста основано на реальных событиях начала шестидесятых годов прошлого века.
Ничего не надо было выдумывать, всё взято из жизни.
В своей прозаической зарисовке я не стремился подчеркнуть простоту и доброту русской души.
Нет и нет!
Я пытался написать правдивую картину из далёкого прошлого, когда была другая страна, когда были немного другие люди...
Получилось у меня или нет?
Это не мне, а вам решать в рамках нашего литературного клуба.
Немного о героях опубликованных воспоминаний..
Не скрою, что миловидная подавальщица в шахтёрской столовой по имени Мотя — это моя мама Бочарова (Кононова) Матрёна Дмитриевна, 1927 года рождения. Она прожила недолго, всего лишь 52 года.
На момент повествования, в апреле 1962 года, Моте было тридцать четыре года.
Главный герой повествования — старик Михась, шахтёр-пенсионер Михаил Трубецкой, который жил бобылём в своём маленьком домике.
Срубленный бревёнчатый домик находился на пересечении самой длинной улицы города Осинники "9-я Штольня" и безымянного проулка, ведущего к комбинату шахты № 9, где в правом крыле первого этажа располагалась шахтёрская столовая № 6.
Михаил Трубецкой имел низкий трубный голос и лохматые чёрные брови.
За доблестную работу в шахте он был награжден Орденом Трудового Красного Знамени и нагрудным знаком "Шахтёрская слава".
Вот, как-то так и пишу о тех людях, которых я знал...
С уважением, Александр Бочаров.
Спасибо за внимание, рад отзывам. Михаил, стихи с прочей литературой занимают меня настолько, что не хватает времени для писка и подбора подходящих иллюстраций. Картина, которую Вы предложили, просто замечательная, но для другого стихотворения.
С уважением
Спасибо, Виктория!
Я часто повторяю слова Дмитрия Быкова:
"Лучшее, что может делать человек, — это гармонизировать мир, то есть писать в рифму"
Спасибо, Олег!
Сергей, почему вы так упорно не хотите иллюстрировать свои стихи фотографиями или картинами в соответствии со стихотворным содержанием? Здесь, например, я вижу картину Михаила Клодта "Берёзовая аллея" (1890 г.):
Правда, на этой картине берёзы не проходят беспокойно вдоль дороги, но тем не менее...
И хочется слушать вечно эти простенькие мотивы жизни...
Замечательно!
С уважением, Олег Мельников.
Тамара, Вам спасибо! Рад доброй компании:)
Александр, спасибо! Приятно слышать!
Хорошо передано состояние!
Только есть сомнения в последней строчке, но даже не пойму, какие ... наверное, это у меня что-то индивидуальное))