Последние комментарии
Ничего, бывает) Важно внимание)
Ни нам - ни вам) –
Очень красивое! Можно учить наизусть)
Решил я Вас поцеловать...
Вы предложили мне кровать.
Я очень тронут. Но, похоже,
Немного тронуты Вы тоже...
)
Ариадна - форево!
Только этот лабиринт структурировать бы по строфам)
в общаге у старшекурсников эта песнка была бы шлягером)
и ни одной лишней буквы, как говорится - не выкинешь
плюсую, конечно!
есенинские нотки слышны, и это замечательно)
такой лирики сейчас немного...
Ни каждый шаг, ни каждый миг
Не зря нам дан, не зря потрачен.
Закованы мы цепью их.
Чтоб быть в пути, каков назначен.
я и сам ошибся - хотел посоветовать написать "река течёт, бежит как будто время")
Михаил, интересная версия, я бы сказал жизненная). Всякая теория имеет право на существование, обоснованная сердечным видением и мудростью переживаний. Спасибо!
Изменил на "бежит". "Среди" пока не меняю. Буду наблюдать за "ними". Стихи написаны пару-тройку часов назад, ещё не остыли - и не приняли нужную форму в авторском сознании.
"Между" разделяет всё же.
Спасибо, подумаю над предложением: две головы лучше)
Вероятно, стоит надеяться на то, иначе всё не имеет смысла.
Спасибо!
Простые истины, простые слова - но сколько в этом мудрости и красоты...
Понравилось
Пара моментов: "Река течёт, как будто наше время" - немного декларативно, вариант - "бежит как наше время", так личностней и поэтичней; "между их могил" - исчезает сбой ударения.
Просто в качестве реплики)
Да-да,Олег, бедные люди хватаются за золотую соломинку, а спасение их совсем рядом, и руки не надо протягивать, чтобы взять. Спасибо!
Замечательные строки!
Спасибо за поэтический отклик и за душевную общность на эту тему)
Только такое богатство и можно взять с собой...за перевал...
Спасибо!
Бывал в Новочеркасске... Ваши стихи созвучны моим тогдашним ощущениям...
Спасибо!
Заглянувший за экран, но оставшийся в видимом мире, становится намного свободней... ведь он знает, что его ждёт...
И философски, и высоко - и печаль об утраченной гармонии, и поиск - и нахождение её в высочайшем , по сравнению с другими, звуке. Пусть это мечта, но мечта, рождающая поэзию. Дядя мой был гитарист...
Когда-то я написал стихи его памяти:
Как грома дальнего порханье,
Не оглушит воспоминанье,
Глаза слезою не зальёт…
Смотри, мой дядька, дождь идёт…
Уже блестят в потёмках крыши,
Как глянец, смочены водой.
И я почти уже не слышу
Ольховки голос золотой.
Родной, грудной, под лака слоем
Гитары, в буйном цвете лет;
Визе скучливый менуэт:
Камзолы, платья парным строем –
И на прощанье флажолет.
Оправдание жизни... Оно есть, но можем ли мы представить его...
С уважением, Олег Мельников.