Маргаритки 10/10

Смерть, как порезы на запястьях кровоточит, но не болит.

Плету с утра, печальный мастер, венок из белых маргарит-

ок... Незатейливою новью цветы, украсившие склон,

они сплетаются с любовью в пространстве света – от окон

до леса… В пору новолунья гляжу на звёзды не дыша –

едва представлю, что я умер, не ощущается душа.

Цвети, как в поле маргаритки, скрипи поклонною сосной,

поэт. Ни радости, ни пытки теперь не властны над тобой.

Сентиментален до зевоты, плету дрожащею рукой

венок. Сонетов? Что ты, что ты... На это есть поэт другой.

Он вечно стар, он дышит в спину – он ад придумал круговой,

он человеческой мякиной набил рот Вечности. Бог мой!

Зачем я с ним веду беседы до онемения в зобу?!

Точу, как точат короеды отверстья в дереве, в гробу

слова, которыми отныне дорога вымощена в сад,

где Бог насвистывает имя моё три осени подряд.