* * * 10/10

Жили книжные дети, не знавшие битв,

Изнывая от мелких своих катастроф.

                                                  Высоцкий

Живёшь ведь — тишь да гладь,

а вырвешься внезапно

дорогой, что легла

туда, где дома запах,

туда, где кран к шести

бушует медной мордой,

и память прошерстит

и праведных и гордых,

с кем маялся без дел,

кого не смог добиться,

кому стелил постель

на час — из любопытства.

С кем бился не на жизнь,

а рядом смерть летала,

чтоб стрелами прошить.

...И вот иду по талой,

родной своей земле —

ещё в ожогах рытвин —

и почерневший лес

пронзительней молитвы.

Здесь смут и войн колчан

пророс в грибную прелость.

Здесь кто-то так молчал,

что мне кричать хотелось.