Гадание на Святки 10/10

Тает олово. Святки.

Гудит разношёрстная публика.

Смотришь – стенка на стенку. И хочется влиться в народ.

И ныряешь в толпу, и становишься... дыркой от бублика.

Кровь стекает с лица. Пустяки! До весны зарастёт.

Отряхнёшься и сплюнешь. А в спину кричат: «Азиатчина!» –

так нечаянно вспомнишь о генах своих кочевых.

У «обидчика» – маска и, может быть, мама под Гатчиной...

А ещё на душе – до конца незажившие швы.

Есть у каждого «кривда» и «правда»,

но в этом ли главное?

Снег хрустит, как антоновка с вечной её мерзлотой.

Ветер бьётся в закрытые двери и хлопает ставнями.

Тает олово. Месяц над крышей застыл запятой.

Всё почудилось. Святки.

Над городом пар от дыхания.

Старый дворник в ушанке поёт о судьбе ямщика.

Робкий промельк рассвета. Успеешь шепнуть: «До свидания!».

И уйдёшь (от себя?) неприметной тропой чужака.