Фудзияма 10/10

На влажном асфальте, сырых бетонных стенах за ночь появились неторопливые тихие путешественники: это улитки, вообразили, что цементная стяжка – склоны Фудзиямы. Невольно задумываешься над судьбой этого существа, порой сочувствуешь и подбадриваешь: "Давай, ползи к своей цели, всё получится!". Пожалуй, наша жизнь – действительно лишь путь.
Ты слышишь птичьи трели, те самые песни и сказы про южные страны, вешнее солнце и вольный полёт: ещё одни путешественники, но на сей раз истинные менестрели – скворцы, или, как их ещё называют местные жители - шпаки. Юркие, они садятся на фасады крыш, заборы, цепляются за высоковольтные провода, затягивают свои баллады и читают свои благодарственные элегии новому дню. Действительно ли наша жизнь – лишь путь?
Шум мотора, на дороге рытвины и выбоины, прохладное стекло: мы едем куда-то вперёд. За нами небольшими стаями шастают молчаливые облака. Неподалёку летит сапсан: его оперение напоминает ажурное арабское кружево, движения крыльев стремительны, верно отточены. Сокол задумчив и хладнокровен, и, думаю, недаром он зовётся "пилигримом": и странствуя по южной степи, и бороздя арктическую тундру, он словно вынужден скитаться, несмотря на свой хищный профессионализм.
Я засомневалась в своих рассуждениях: может быть, жизнь не путь, не траектория, а движение, и я – всего лишь потерянный кочевник, улитка у подножия Фудзи, не замечающая, что дорога рождается под моими шагами.