Розы для любимой 10/10

… Тёплый бархат августовской ночи

Прятал день от вечной суеты...

Он летел по трассе что есть мочи,

Бросив на сидение цветы.

Явно преуспевший в этикете,

Напевая, он не знал о том,

Что в его изысканном букете

Лишним был раскрывшийся бутон.

Как и семь других… Сюжет не новый.

Как маршрут беды предотвратить,

Если не Фортуной коронован

Рыцарь обречённого пути?

Позабывший страх и осторожность,

Взявший одержимость напрокат,

Упиваясь лентою дорожной,

Мог бы не испытывать "пикап".

Мог бы и судьбу… Куда - подальше...

"Побыстрей!" - как маленький приказ,

Как мольба, не терпящая фальши!

Мог бы?

       Мог бы!

              Сбрасывая газ...

Трель звонка просила торопиться.

Пробок не было. И стрелка поползла,

На "сто семьдесят" решив остановиться.

… Он её "воробушком" назвал.

Вновь шальные мысли лезли сдуру,

Под FM, с трансляцией попсы,

Он, конечно, не заметил фуру...

Выскочив со встречной полосы,

Та металлом скрежетала… Поздно!

Вслед за Богом "скорой" не успеть.

Холодом мерцающие звёзды,

Поспешили первыми отпеть.

… Эпитафией заканчивалась проза.

Плакала: "Куда его несло?"

На обочине остались только розы.

Ровно восемь. Чётное число.

...Восемь роз… Не к месту пламеневших.

Бесполезных - только и всего...

Никогда с рассветом онемевшим

Солнце не вставало. 

Без него...