Письмо с рецептом 10/10

Будто врачи, будто белые и с пинцетами,

нарочито лезете с советами и рецептами,

и раз по сюжету планировал стать кулинаром,

оставлю в письме на прощанье рецептик отвара.

На вечно горячей плитке памяти,

в грязном чане под коркой наледи,

во вредных мыслей прогорклом масле,

не дотерпев и до тёплой пасхи,

медленно тушишь с луковым горем

проблемы гнетущей срубленный корень

с россыпью будней из хлора и натрия.

Оставляешь помучиться годика на три.

Закаты выжжены, рассветы блеклые.

Пускай боль брызжет, пускай боль бегает.

Теряешь дух, готов пасть замертво.

Идёшь на стук, и из грудной камеры

достаёшь маринованный в слёзах клапан.

Прошлое ноет, прошлое каплет.

Кончилось детство, мир - взрослая кухня.

Громко рвёшь сердце, в тёмный чан плюхая.

Добавив чуть спеси, несахара жизни,

невесело ждёшь окончания шизы.

Мешаешь. На максимум сделав агонию,

смотришься в лакмусовое заоконие.

А душа с прохладным обидным жестом

отправляется в кругоадовое путешествие.

Додавившись вдоволь готовым кушаньем,

еле дышишь - судьба порушена.

Галантно теряешь мечту стать поваром -

без таланта, характера, норова.

Принимая масштаб, глубину разрухи,

в холодной войне умываешь руки.

Если первый блин - вышел просто комой,

второму - быть в полный рост, венковым.

2019