Мы не знаем себя 10/10

ПОД СПУДОМ МИРА

Под спудом мира суетного жизнь, –

Иная жизнь! –Такого наполнения:

Вдруг, созерцая, рядом окажись,

И потеряешь жажду обретения 

Вещей противных истинным вещам,

Которые назвав, теряешь из виду;

Зришь молча, и находишь, не ища,

Непреходящие – не человечьей выдумки!

...Три аиста над домом, – высоко,

Крыло в крыло летящие красиво, –

Им видно все настолько далеко,

Что долететь не хватит людям силы!

А этот ворон!.. Как эквилибрист,

Вдруг, – не иначе как, увидев нечто, –

Лег на спину в полете, новый смысл

Отрыв зевакам, спесью изувеченным.

Свидетельства нетления окрест:

Дуб-великан, во времени растущий,

Пространств не покорявший, – наших мест

Легенда, – чудом сохраненный Сущим!

Бердяевского парка старожил...

Ни парка не осталось, ни хозяев!

Здесь канцлер Горчаков не сторожил

Свое именье, нечто свыше зная.

Тут Пушкин, проигравшись в пух и прах

На киевских холмах, искал поддержки

У друга-лицеиста, на бобах

Оставшись, чтоб покрыть страстей издержки.

... А жизнь, не жизнь которая, прошла

И что осталось от неё – "нежизни"?

А ничего! По сути ни гроша!

Два озера от дендропарка!..В нижнем

Вчера поймал десяток карасей –

Обуховским зевакам на завидки...

А жизнь подспудная – бездонная, ей-ей! –

Трясясь в свое бессмертие в кибитке,

О Черной речке зная наперед,

Творила то – поныне что живет!

ПАМЯТИ КРАТИЛА

Что ни скажи – не то!.. Вот и молчу,

Как пред ломбардом, сильно сомневаясь,

Фамильным золотом молчанья откупаясь

От тех, кто знает, что сказать хочу.

Кратилу уподобившись, машу, –

Жест, предпочтя беспомощному слову, –

Рукой в том направлении суровом,

Откуда опыт жизни выношу.

Снося невыносимое порой,

И нетерпимое терпя всё чаще,

Я понимаю, что такое счастье

И что с ним делать, обретя покой.

А кто не знает – что ему сказать?

Какую новость сообщить при этом?

Совет плохой: содеяться поэтом! –

От жеста к слову перейти опять.

МЫ НЕ ЗНАЕМ СЕБЯ

Мы не знаем себя, потому и не любим!

Потому и не жизнь называем судьбой...

Нам не надо врагов!.. Мы и веру погубим,

Вырубая под корень суть жизни самой!

Но от корня живого нет-нет да пробьется,

Словно ветка сквозь тлен, на шесток для сверчка,

Как помин о душе, не нашедшей под солнцем,

Ни клочка в отчем крае земли, ни клочка!

Место только на Небе!.. Не зная, скучаем,

Находясь где угодно – не здесь! не сейчас!

Мы не любим себя – потому и серчаем

На того, кто отчаянно мучает нас.

А потом их люби! – бессердечных и лживых,

Этих ближних, забывших о людях простых, –

О живых и о мертвых, – в порыве наживы,

Утонувших в надеждах своих золотых?

Возлюбить, как себя... Но себя мы – не знаем!

И по этой причине – от злости кипим,

Превращая жизнь – в ад, в жутких муках стенаем...

Кабы знать: за кого? по причинам каким?

А в конце... От дубравы надежд – ни пенёчка!

На кострище, где выжжена доля дотла...

Ветер тлен ворошит... Тут поставить бы точку!...

Но вопрос окаянный: "А жизнь-то – была?"