Памяти отца 0/10

Я раскрывал его тетрадь

и, выбрав угол поукромней,

пытался жизнь переиграть

в «бери и помни» —

воссоздавал черты лица

и звёзды на его фуражке

по буковкам на дне столбца

многотиражки.

Подчас мне облегчал игру

звучавший за строкою голос,

и стих отбрасывал искру,

как пó льду полоз —

пока в дыму над полыньёй

не растворялась даже малость,

поскольку жизнь брала своё

и дальше мчалась.