Кафе "Трансильвания" 0/10

Всем, кого я любил, люблю и уже нигде не перестану любить.

Если больше нету сил для жизни,

если вместо сердца - голый лёд,

если облака ползут, как слизни,

можно взять билет на самолёт.

И в столице маленькой державки,

долетев туда за три часа,

на автобус сесть, прожив на лавке

солнце, полдень, ветер в волосах.

В маленьком туземном городишке,

меньше мерок даже той страны,

кончить все проблемы и делишки

в домике глубокой старины.

Заказать вина и мяса с кровью.

Выпить, захмелеть, почти уснуть.

Тишина сменяет многословье.

Подбородок тыкается в грудь.

Через веки виден вечер томный.

Пролетают мыши и пищат.

А внутри кладут в очаг огромный

кучу дров, те светятся, треща.

Освещают лица у обслуги,

освещают белые клыки

у случайной смугленькой подруги.

Ей слегка кивают старики,

словно намекают старожилы.

Это что-то тайное вполне.

Девушка меня целует в жилы

горловые. Где-то на луне

снова пролетают твари с писком,

и дрова трещат, и в голове

ощущенье радости и риска

и покоя - розами в траве.

Ночь уже спустилась - не сгустилась,

а раскрылась. Воздух свеж и прян.

И в подруге что-то приоткрылось,

не порок, не рана, не изъян.

Просто губы - сочные, как нежность.

Просто на клыках играет свет.

Вся она - сплошная неизбежность

сладкая, за несколько монет.

И она ведёт меня куда-то.

Светятся клыки. И мне больней

и нежнее мне. И я - поддатый -

не пойму мигающих людей.