ПохорОны 1 0/10

 Похороны

Серобокая ворона,

Лапы чёрные, а клюв!..

Принимайте похорОны,

Трубы медные продув.

Маршик тянется по снегу

Меж берёзовых стволов.

Как не слушать человеку

Во гробу середь снегов!

Гроб, обитый крепом красным,

В мутной, чистой белизне:

Неужели всё напрасно –

И растает по весне?

Весна пришла

Всё растаяло, поплыло:

И лесистый островок,

И хрустальная могила –

Медвежачий теремок.

Полыньи в снегах зияют.

По реке сплошным плотом

Брёвна громкие пускают,

Тянут крючистым багром.

Новоселие

Оркестровы литавры,

Труба и барабан.

Грустны поэта лавры

И пуст его карман.

Особенно в эпоху,

Которой чуден свет.

Устроился неплохо

Среди снегов поэт.

Устроился и пишет

Опять, опять стихи…

Овечьих тапок тише

У времени шаги.

Перепел

Свиристели свиристели:

Успокоились метели,

Лес на дудке заиграл,

Балалаечкой поддал.

Скоморох запил намедни,

"Третий день не просыхат".

СвИстит перепел соседний

На берёзе, его брат.

Нет ни маковой росинки

У него во клюве-рту.

По коре бегут слезинки...

Дай-ка баночку найду.

Смола

Как печально в январе

Треск стоит в сухой коре!

Как янтарь молочно-белый,

И как сахаренный мёд,

По чешуйкам то и дело

Сверху вниз смола идёт.

Это чудной жизни тело

Проступает сквозь ледок.

Словно молодцам намёк.

Да и девушкам несмелым…

Глагол

Как же яблоко тяжёло,

И как тонок черенок!..

Подопру-ка ствол глагола,

Чтобы он упасть не мог.

Чтобы он не изогнулся,

Не пригнул плодов к земле.

Чтобы кроной раскачнулся

Он в лазурном хрустале.

Трубач

Вот надул он щёки,

Дунул сгоряча…

Меди вздох глубокий;

На ветру свеча.

На гранитном снеге,

Словно на меду.

А в котором веке?

А в каком саду?

Барабанщик

Серый заяц, ну как тебе спится

Среди лип? Не морковь тебе снится –

Барабана трескучая дрожь:

Миллионы свинцовых дробинок...

Или пара осенних осинок?

Или дом из натянутых кож?

Розы и лилии

Розы и лилии,

розы и лилии

тонкий твой стан оплетут,

словно с застёжкой

корсеты Сицилии,

стиснув на пару минут.

Милая девушка,

женщина славная,

мать-королева! Беда:

трон твой качается,

сон мой кончается,

хрупок, как корочка льда.

Не реквием

Конечно, форте и пиано,

Орган и скрипок толкотня.

Опять, опять, конечно, рано

Отход играют для меня.

ВольфгАнг с крахмальной головою:

Песцовый хвостик, чёрный бант…

Кто я теперь перед тобою? –

Словесной скуки музыкант?

Ни осеняющих глаголов,

Ни струн чарующих, ни крыл

В стихах, то грустных, то весёлых,

Я до небес не доносил.