Дюрер 0/10

Трава и подушки Дюрера – образчики совершенства,

Настолько же не надуманны, насколько нет лишнего места

Другому мазку ли, линии, штриху ли, или полутени..

Гармония – не насилие, скорее – отсутствие цели.

И ты застываешь в беззвучии, в параличе онемения,

В моменте, который и лучшим ты не назовёшь – все сравнения

Себя упраздняют.. Вот стебли, свет, пронзающий листьев материю, –

И нет притяжения, смерти нет, нет зла, нет страдания, времени..

И в складках подушек застыла жизнь – навек, неизменна, запомнена,

Как будто на них до сих пор лежит – в блаженстве, а может, в агонии –

Сам Бог, изнемогший от знаков тех, что щедро им розданы, всуе,

Себя преломляя то в блик, то в стих, то в фугу, молитву, рисунок..

Когда у дождей нет конца и дна, свет в окнах и тёпел, и матов,

От свежести, радости всласть пьяна трава, переполнена влагой,

И сердце забыло пунктир границ своих в утончившемся теле..

Всё кажется, Дюрер один проник за грань, за какой – воскресенье.