Опостыленка 0/10

Над простынкой парит опостыленка,

и,

прикрывши ладонью скосившийся рот,

не надеется больше…

Но ждёт…

Вдруг возьмёт, и придёт.

Тело бьёт лихорадка, а слёзоньки,

ручейками текут из очес,

и надежда проклятая валит и жжёт –

вдруг возьмёт и придет…

Мысли тлеют в бреду, всё ей кажется –

косяки журавлей, что текут на восток,

прокурлычут призыв и…

Вот, вот!

Заскрипит снова дверь ея спаленки,

Это он, это он!

Он придет…

И возьмёт…