Ещё уже мертва 0/10

Начало осени. Уныло, но светло,

подёрнутые патиной деревья

ещё хранят немолчное тепло,

ещё трепещут птицы в подреберьях...

Пожухли листья, август постарел -

скончался - похоронен... похоронен...

как много им незавершённых дел,

как мало в бормотании вороньем

надежд, мечты да просто шалых нот,

но важные задумчивые птицы

так по-хозяйски раскрывают рот,

что хочется послушно подчиниться

и, голову склонив, брести вперёд,

языческую приближая тризну,

до дня, когда и осень пропадёт,

и голуби, рассевшись по карнизу,

за здравие начав - за упокой

своркуют поминальную записку...

ещё (уже) мертва- "но шапки не долой"

во избежание казни за убийство...

И как понять расставленный не в ряд

посмертный список, но не поимённо...

так много и так громко говорят,

так мало смысла в болтовне сезонной..

Ну и к чему - увядшей красоте

нести слова, дотрагиваться словом,

в изысканной копаться простоте

смешно и пошло, смерть взяв за основу...

Я расшифрую или это - ты

поймёшь о чём не написали - что же...

не отрицание бесценной пустоты

имеет место быть, но невозможно

дойти до слов, не писанных тобой,

тем более, если учесть, что слово -

мысль, обескрыленная головой,

птах, приручённый птицеловом...

Начало осени... Птиц диких небеса

качают на невидимых потоках...

Всё в неуёмных птичьих голосах -

от Бога.