Ещё восьмистишия - 04 10/10

***

Ты открываешь мне окно,

художник, в магию минуты

где мы с тобою заодно

и время замерло как будто,

куда из наших смертных тел –

из коконов, где зреют души, -

мы улетаем за предел,

твоим прозрениям послушны

***

Худым не свойственно отдышкой

страдать и слышать вслед: "Жиртрест!"

им нипочем скакать вприпрыжку,

за яблоком на древо влезть,

они заманчивей для Евы,

лишь гнутся под напором бед,

в них больше сил и меньше гнева

но мощной массы все же нет

***

Когда сдирает смерть с души

все что когда-то было телом

быть пессимистом не спеши

ведь что-то важное ты сделал

и может в мир тебя иной

перенесёт (какой - не знаю!)

а этот – страстный и земной -

к нему всего лишь проходная

*** 

               «Се вид отечества...»

                          И.Бродский

Шут шутит. Правят – молчуны.

Уходят жертвы в пасть войны.

Наркотик слова льется в уши.

Луна взирает равнодушно...

Се вид отечества. Лубок.

Но только вид сей – однобок:

страданье душ, порой невиных,

закрыла данная картина

***

Листья трепещут, шумят на древе

нежит их юг и пугает север,

тянет то вверх, то толкает книзу,

кажется ворох листвы отчизной

но надвигается вниз сольженье,

веток внезапное обнаженье

и приближенье к корням, которых

будут кормить они очень скоро...

***

Все идеи хороши

если душу радуют -

рай ли, сладость анаши

или песни с бардами,

но прекраснее всего -

нежности и ласки

и стихи, где есть огонь

и красоты сказки

***

Все же осень - артистка:

притворяется ловко

то почти гимназисткой

то бабенкой-плутовкой

то старушкой, которой

помирать завтра... Впрочем

через год все повторит

артистично и молча