Наши песни нас меняют... 10/10

                   ***

Наши песни нас меняют.

А твои, мой Пушкин, сны

Стройной лирой охраняют

От смертельной тишины.

Гений твой над нами плавно

Слёзным ангелом кружит.

Над землёю Ярославны

То яснеет, то пуржит.

То засветит свет в тумане,

То грозой зайдётся тишь…

И когда нас смерть вспомянет,

Ты от нас не улетишь.

      К Пушкину

Народа ложные кумиры,

Кровавых смут девятый вал…

Поэт, заворожённой лирой

Ты всё на свете предсказал.

Что никуда уже не деться

Крови безвинного младенца,

Больного отрока крови;

Цареубийственной тревоге,

Главе, сечённой на пороге

Живой Отеческой любви.

                     ***

О бабочках шутить – ещё не стар,

Хоть и не молод я душою зябкой:

О девушках, которых Ренуар

Писал в воздушных белых шляпках.

Весёлый смех, лент розовых полёт;

И, сдавленных корсетом узким,

Как паруса, капустниц ветер гнёт,

Слегка картавя на французском.

                ***

Древле варвары лизали,

Расколов сосуд, вино.

Потому – ему печали

В нас оттаивать дано.

И внимаем аромату,

И стакан, средь дум и бед,

Выпиваем, как когда-то

В Томы сосланный поэт.

Нет, себя мы не равняем

С ним – с приятелем сам-друг.

Лишь бокал не отстраняем:

Честь поэта не роняем

Из чуть-чуть неверных рук.

                     ***

Ну что ж что муза отвернулась,

Весь день стоит лицом к стене,

Капризной девочкой надулась,

И песен не играет мне?

Зато, когда поворотится,

Лица пленяя красотой,

Стихотворение, как птица,

Слетает с лиры золотой.

Но я подобно Феба сыну*,

Что стиснут рамкой двести лет,

Увы, навряд ли перекину

Через плечо шотландский плед.

*Имеется в виду портрет Пушкина работы Кпренского