Швабра в тряпке 10/10

Был день весенний. Ветками жеманно

сирень махала в сквере у моста,

а я купила плащик долгожданный,

отдав за тряпку кровные полста...

То был тогда "последний писк" сезона:

с накидкой сверху, лёгок и широк.

Я в зеркало смотрелась удивлённо:

взметнутся крылья, если ветерок...

Высокий рост, упругая походка,

каштановые кудри... В двадцать лет

казалась я себе такой красоткой,

которой в мире не было и нет.

Надев обновку цвета спелой сливы,

шла гордо и степенно по земле.

И не было в тот миг меня счастливей

на уличном вечернем дефиле.

Но только лишь успела поравняться

с ватагой, вперив ясный взгляд в подол,

услышала, что кто-то крикнул:

— Братцы,

гляди-ка, швабра в тряпке! Вот прикол!

Смеялись вслед. И будто потемнело

всё то, что миг назад цвело вокруг.

И я домой вернулась оробело,

и всё валиться начало из рук.

Хватило этой меткой колкой фразы,

чтоб кончился у модницы азарт.

Наряд, в который я влюбилась сразу,

померк в моих заплаканных глазах.

В шкафу висел он долго одиноко,

храня в карманах серую тоску.

Обидно, если слово ненароком,

как пуля, ударяет по виску.

Но кто из нас последним посмеётся?

Что стоят восклицанья босоты?

Сколь многие не любят превосходства

в других – ума, таланта, красоты...

И пусть летят насмешки без возврата,

теряясь в предначертанной судьбе.

Не важно, кто и как назвал когда-то –

куда важнее нравиться себе.