Я шла по небу 10/10

Шалтай-Болтай (экс)

я не могу поехать на Алтай,

и никуда я не могу поехать,

сидит на стуле мой шалтай-болтай,

ему плевать, плевать на человека.

не в деньгах дело,

дело - в голове,

ещё точнее - в безрассудстве оной.

когда слова стучатся в дверь ко мне,

всенепременно я должна быть дома.

а вдруг - уеду, а они - придут

и станут всей толпой стучаться в двери,

и не дай бог - возьмут - да и войдут!

а их сожрут мои тупые звери.

По почерку (экс)

я шла по небу,

облака пиная

в асфальте гулком, мокром и невзрачном,

под стук дождя наступит жизнь иная,

я уезжаю ночью - город плачет

не обо мне - поминовенье в полночь,

чтоб никого слезой не беспокоить,

и только скорый полуночник помнит

и знает точно, что это такое.

по фонарям отмерены столетья,

в наклонах букв, царапинах и точках

замаскирована любовь под междометья

промежду прочих

случайных опоздавших пассажиров

с билетами без времени и места,

но больше не торгуют рыбьим жиром

фонарные столбы подле подъезда,

слова не пахнут свежестью чернильной,

не потребляют лампы керосина,

при расставанье стороною тыльной

дают ладонь... 

 и рукопись курсивом...

Отпустит ночь

отпустит ночь - закончатся слова,

и землю отчеркнут легко от неба

проворные лучи, 

за облака

из прошлогоднего растаявшего снега

сорвутся неразгаданные сны

гурьбой весёлой, вольные, как птицы,

их лёгкие шаги на порции -

на промежутки притчи во языцех -

 чужие отслюнявят языки,

глаза чужие выищут соринку,

поставят штамп, навесят ярлыки

и по дешёвке на блошином рынке,

 в ряду последнем, кинут на крюки -

быть может кто-нибудь возьмёт в довесок

не помещающееся в формат строки

за так, 

из состраданья,

безвозмездно...

сожмёт в ладони хрупкое тепло 

и в кулачок чрез дырочку заглянет,

зайдётся, затрепещет мотыльком,

засуетится ложечкой в стакане

одна восьмая от одной восьмой

не музыки и не стихов, конечно...

так колокольчики с утра звонят росой

в тумане, зябко передёргивая  плечиком.

Была бы рада (экс)

была бы рада жить обычной жизнью,

варить борщи, тупые сериалы

смотреть, быть серой незаметной мышью,

и есть такая - без потенциала,

но в голове моей, похоже, сдвинут компас,

я перепутала к чертям все части света,

по шутке злой впихнули в ржавый корпус

нечеловека, но и не поэта...

мне утром встать - почти самоубийство,

мне ночью лечь - приравнено к воскреснуть,

воспринимаю ложь, как в спину выстрел,

не жгу свечей и не целую крестик,

понять хочу - зачем наступит завтра,

к чему опять пустые разговоры,

но уголок в тетрадке смят и загнут,

и до костей обшарпаны заборы,

стал рудиментом мой почтовый ящик,

там пауки хранят и чинят сети,

у позвонков недостающий хрящик

голодным псом в углу укромном съеден...

сейчас совсем другое время суток,

другие типы лиц и просто типы,

а я сюда из прошлого - как будто

неподходящей пуговкой пришита

За сто восьмидесятой параллелью

..и время было, были и Слова,

и ветер дул, и паруса алели,

за сто восьмидесятой параллелью

пустыня поглощала острова.

Воображаемый нерукотворный мир,

застывшие движения столетий,

распахнутые настежь льдины-клети,

и перевоплощённый в пар эфир.

Морозное дыхание морей,

обманчивые айсберги событий,

безжизненность за гранью красной нити,

апофеоз бродяг и бунтарей.

Отвергших и отверженных причал,

несуетное времени теченье,

идущие не к звёздам через тернии

и в мантиях не с барского плеча.

Расстриги королевы, короли

 с повязкой на глазах и без поклажи,

до слепоты прозревшие однажды,

до верующих в истину Любви.

***

Я босиком боюсь ступить на снег,

мне в проруби убийственно купание,

не назовёшь мои ладони дланями,

очей и уст на мне в помине нет.

Мне так легко сбиваться в суету,

великое разменивать в ничтожность,

и никогда не покидает ножны

мой меч. Я - как собака на посту

прикована цепями к конуре

под именем - любовная интрижка,

в дешёвеньких описанная книжках

не при свечах - при красном фонаре.

Вон там они - валяются в углу

с обглоданными до бела костями,

и выгребает мусорщик горстями

любовь, перегоревшую в золу.

От экскрементов очищает лёд,

два раза в день кидает в миску кашу.

И этот день в такое разукрашен,

что ни дай бог хоть кто-нибудь войдёт...

Свернусь в клубок на вычищенных днях

нечёсаной дворовою собачкой,

припрятанная где-то там заначка

любви святой проявится во снах.

Почувствую касание руки,

поглаживание башки лохматой,

и разревусь, как в детстве, - Виновата!

да с ходу от стыда в подол строки

уткнусь... - Прости, прости меня, прости...

​ зароюсь, промочу насквозь листок,

и выплакаю всё, о чём мечтала,

но не сбылось...

Да надо ли сначала...

​

Да! Надо! Только срок давно истёк

 2022 - 2023