Строчки порочные 0/10

Скучно о вечном

так обычен, но - быстро-течен апрельский день.

где-то яблони - в цвет, а у нас - снег с дождём да слякоть,

ветер скучно о вечном - абсурдный бубнит рефрен -

но от злобы в момент - сатанеет до остинато.

взгляды встречных - увы - не вечных - скользят по льду,

лёд солёный в тисках крепко держит продрогший воздух,

город мой покалечен - в весеннем лежит бреду

в прошлогодних листках - птицам нынешним не по росту.

прошлогодние птицы в скворешнях не вы-живут

крепко в стены домов неродные вросли пенаты,

чтобы с дуру не спиться - берёзам наложен жгут

и весна обвиняется в комплексе Герострата...

 мир разрезан окрест рождественским пирогом,

свечи воткнуты, но - зажигать их никто не станет,

посредине орхестры за круглым сидит столом

в окруженье лгунов с окровавленными устами

Уроки рисования

когда бы мне дарили по утру

холодную росу на тонких травах,

и тишину не паханных полей,

и в ожидании застывший воздух,

и небо, спящее на взбалмошной реке,

притихшей, шёпотом журчащей -

Ах, не дай бог ребёнка разбужу,

птиц в сладком сне предутреннем,

звезду - такую бледную, что различишь едва ли,

разбросанные с вечера шаги,

луны печальный взгляд

 и солнце сонное

с взлохмаченной макушкой,

с вихрами непослушными лучей,

и никого - и я одна на свете,

не знающая слов, и неподвижна,

дозволено мне только наблюдать

за этим миром вытоптанным нами,

с высоким домами и мостами

под коконом электропроводов,

закатанным в асфальт.

пустым и мёртвым,

и как деревья выживают здесь?

чем дышат птицы,

где находят силы

на песни, и на веру - не пойму,

ах, если бы могла я наяву

как в детстве незадавшийся рисунок,

перечеркнуть и смять - и бросить вон,

Строчки порочные

Господи, Господи...

как же мы тебя замутызгали

в притязаниях своих истины,

необученности веровать,

незадумчивости мерами,

в каждой третьей. а не то и второй,

писаной головой,

строчке порочной -

то бог, то ангел, то апостолы да Богородица,

суетливый, бестолковый народец,

да кабы только это - полбеды,

писатели да поэты - растут как грибы,

и не разумеют - поганки да мухоморы,

так и то бы ладно - хоть какой-то прок

от их вздора,

плесень, грибок древесный от сырости да грязи -

заразен...

не отмыть - не вытравить -

тьма его, тьма -

и ползёт чёрти куда -

во все стороны,

накренились дома -

того и гляди - рухнут,

погребут под собой буквы

истерзанные, обглоданные,

останови нас - ботала мы,

живём пятницами да субботами,

каждому дню - по имени,

всякому пню - помяни меня,

так разболтались,

не слышим поющего...

да если бы только это..

выработалось стойкое вето

на перешёптывание листьев,

на зов ветра -

плачет ли поёт - не ведаем,

на росток наступаем,

советами

заплевали все облака,

сетуем - природа сошла с ума,

снег в мае,

капель в декабре.

смерть - в начале,

на серебре

чужом фамильном

жертвами гриля

птицы синие

ждут, когда последнюю дожуют,

а ночью приходят сны тайком,

пробираются на цыпочках,

половицами-скрипочками

фальшиво зудят...

замрут в проёме дверном -

вслушиваются - вдруг не спят,

забираются в черепные коробки,

а там...

скрепки да кнопки

канцелярские...

я не помню с утра - где бывала во снах,

у какого костра выжигала свой страх,

да с какого моста свой развеяла прах,

я забыла давно о мостах и кострах,

мне без спичек не высечь искру, не разжечь

ни костра на ветру, ни в безветрие печь,

мне воды не испить ни из рек, ни из слёз,

мне и гнёзд-то не вить - всюду пни от берёз...

не рассыпаться клюквой кровавой во мхах -

слишком крепкие нити на слабых ногах,

мои руки - чужие - там крылья росли,

да не выросли - слишком толста я костьми,

не умею ни петь, ни дышать под водой,

я рожаю на смерть, не рискуя собой,

я рисую свой мир - как удобнее мне,

отвергаю надир на моей неземле...

вот и солнце зашлось,

и в конвульсиях ночь...

взгляд буровит насквозь

обречённую клочь...

заоконных скитальцев

печали одежды

без надежды

словно молью побитый ночной колпачок

натянул на орбиту чудной старичок,

чтобы птицы уснули в моей голове,

чтобы в сонном посуле не вылететь мне

на несущийся свет, на мятущийся звук,

навсегда позабыть (хло)потливость порук.

навсегда отойти от бессмыслицы дел,

от пути повести, нарисованной мелом,

разучиться словам - птичий выбрав язык,

без двора и кола - вмиг -

рождаться на рассвете,

умирать в закате,

и не знать - я - ветер -

птица -

ветви,

ставшие костром,

или только искра,

присно

2024 "На языке жестов"