Не панацея 0/10

Хороводное

В этом году - март - сиротский приют,

обшарпанный, лютый - видать, не дают

те, что живут не по законам божьим,

ни шёлковых тканей, ни целых рогожек,

ни серых белил, ни масляных красок,

 на Масленицу - ни песен, ни плясок,

Марена, Марена... гляди - в хороводе

урод на уроде...

что будет со льном,

что станется с полем,

коль первым блином не кормлен покойник,

коль молодожёны - цыплята на осень,

не благодарим - только просим да просим..

нажраться от пуза да не поститься,

обуза обузой страстная седмица,

Прощёное - надо прощать, бога ради,

крещёные - вьются плющом по ограде

кладбищенской..

нищенкой - мама Мария -

благословляла да благо дарила -

этому - дам,

этому - дам,

а этой - не дам...

мыла полы ключевою водой,

в доме чужом разводила огонь,

И над пульсирующим родничком

молчком

слёзы лила - не иссякнет родник...

только никто к роднику не приник,

только никто не пошёл напрямик,

ходят вокруг - нарисованный лик

то поцелуют - то плюнут - сожгут -

так и живут

Не панацея

Мне как на грех - весна - не панацея

ни от тоски, ни от тягучих дум,

передо мною чистый лист бесценен -

пока на нём чего-то ни черкну..

пишу...и морщусь - он от ран чернильных

не стонет - молча сносит злую боль,

когда б мои слова кровоточили,

а не бумаги скорбная юдоль,

когда б строка моя - живая рана,

но не следы от колкого пера,

глазеет с мониторного экрана

 охочая до света мошкара

ненужных слов, неточных многоточий,

кружит под одиноким фонарём

который не горит - давно испорчен -

коптит и задыхается враньём -

не те слова! не те! а где взять нужных?

и в голове моей - осиный рой,

но может быть в горе словесных стружек

пусть недоразвитый, неправильный, сырой,

отыщется один - хотя бы строчка -

написанный не буквами, но стих..

мои стихи - всего лишь дёгтя бочка,

и ложка мёда не страшна для них.

Некрополь

Я выхожу на размытый дождями путь,

падаю в лужи - под лужами лёд да пропасть,

сколько минут, сколько жизней должно минуть,

чтобы построить мне собственный свой некрополь.

 Стану в нём жить - неживая по сотни раз

(город песка не рассказанных мной столетий),

петь на закате единственный свой рассказ,

и замолкать на не встреченном мной рассвете.

В гости ходить то к одной, то к другой себе,

скучно кивать на невыплаканные взгляды,

и наплевать - кто находится в той избе,

где ни креста нет, ни имени, ни ограды.

Где отражение бродит само собой,

тень ускользает лишь только наступит вечер,

где ежедневно уходит душа в запой,

осознавая, что опохмеляться нечем.

я бы настроила улиц и площадей,

серых проспектов, беспамятных переулков,

растормошила бы умерших всех людей

в городе, где никогда не наступит утро...

выштрабила на одной из зыбучих скал -

первую букву последнего алфавита,

если хоть кто-нибудь смог бы, то прочитал

стёртый иероглиф, написанный до санскрита.

Ну а пока - выхожу на размытый путь,

в старых песочницах строю дома да замки,

город, в котором живу я, широкогруд...

жаль только вывернут наизнанку

2024 "На языке жестов"