Песни маленькой комнаты 10/10

                                    ПЕСНИ МАЛЕНЬКОЙ КОМНАТЫ

пролог

тайна смерти не более

тайны жизни

в даль ползущее

умирание постепенное

успевает влюбиться и выпрыгнуть

оставляя тайну н е с м е р т и н е ж и з н и

обгоняя автобусы, автомобили

и целуются пальцы наши

звенящие от мороза – и в этом

не тайна уже, а песня

вьющаяся лентой голоса

(а слова бьются грудью о перегородки)

всё становится ясным

в этой маленькой комнате

I

в каждом звуке твоём

таится опасность

в медленном передвижении сказанного от невысказанного

(о, какое высокое и ясное это в тебе)

шевелясь на воздухе еле-еле

проплывает слово

а теперь я стою у пустого леса

облетевший птицами и свитый на гнёзда

у меня вместо сердца

бьётся слово твоё

II

как мир, выходя из автобуса, распадается

на углы, магазины, уколы встреч

и взвешивая каждую новую вероятность

твоего существования в тесноте случая

иду, зарываясь с каждым годом всё глубже

и дальше от единственно важного, что уже

однажды произошло, и хочу вернуться

лечь краской на кисть, плыть небом над морем

ах, небо – свидетель бездны

и учитель всех молчаний земных

может быть, этот мрак, пустота и сырость

лишь песня, которую слышать ещё не умею

III

всё остальное стало фантомным

есть только точка ты, в которой я живу и не замечаю

как ползут полупрозрачные автобусы

по стеклянным дорогам

как жизнь поселилась в стекле окна

и связаны вазой китайской

лучи нездешнего солнца

и никогда не наступит вечер незаходимых будней

этого странного города с запахом хлебозавода

и катящимися в пыли по дорогам

пьяными осенними осами

рассеивающимися в собственной желтизне

IV

в неизведанной стороне

остаются блестящими крыши

домов, домиков и сараев

и жужжащая серость забора

хранящая сырость существования

отделяет лишь снег от снега

это наш календарь ежегодный

рвущий надвое зиму, отделяя д е к а б р ь

от я н в а р я ф е в р а л я, и всё

начинается заново

V

будет ждать тебя дом

скорлупою укрывшись от чувства

дребезжащего нерва невозвращения

в доме кружится пыль

не находя поверхности

ибо всё перевёрнуто, вскинуто

с зависающим взглядом одëргивая

занавеску, вижу: в маленькой комнате

сумбурно заставленной книгами

среди множества статуэток –

две одинаковые

эпилог

если выйти на улицу

всемирной тоской уплыть по дороге

вдоль лающих подворотен

увидишь, листая мгновенья

кружится фонарь, истончается точка

исчезает наша с тобой история

и, за руки взявшись, стареют

и умирают влюблённые

частицы возносятся и сияют

но где теперь эта улица, где

эти дома, эти заборы

эта незавершённость

общей картины двора?