Меня учили прижиматься к бровке 10/10

Везде одна и та же обстановка:

два стула - стол - кровать - и шифоньер.

Меня учили прижиматься к бровке,

не признавая вежливых манер.

Мне говорил в запальчивости тренер:

Упал - вставай, а умер - оживи.

И засекал секундомером время,

чтобы потом его остановить.

И я бежал и прижимался к бровке,

и хрипкое дыханье за спиной,

и в мои ноги вросшие шиповки,

и кровяной пульсирующий сбой,

и шум в ушах, и гулкие трибуны,

и локти соплеменников, и пот -

меня учили ни о чём не думать,

бежать вперёд, бежать вперёд, вперёд...

Мне не хватало воздуха и силы,

нательный крест казался весом в пуд,

мне судорогой скручивало жилы,

но я упорно продолжал свой путь.

И мне казалось: я почти что помер,

дорожка - в девять адовых кругов,

кольцо стальное - мой нагрудный номер,

и гул стоит от топота подков.

И зрители, и тренер, и спортсмены,

и финишная лента, и свисток -

всё это далеко второстепенно

когда последний делаешь рывок,

когда гортань твоя песком забита,

рот - в соляные копи вход,

одна лишь мысль - не сойти с орбиты,

и ты в таком огне, что бьёт озноб,

ты слышишь за спиной и хрип, и топот,

а "на плече висит" почти что "труп",

по щиколотки ноги вбиты в .опу,

а кожа превращается в тулуп,

и хочется сдирать её и падать,

и чтоб воды залили полный бак,

и больше ничегошеньки не надо,

и похер - пусть подумают - слабак.

И вот тогда, откуда - неизвестно,

не то от злости, а не то со зла,

ты с кровью выдираешь себе место,

"стряхнув с плеча" какого-то козла.

25.11.25