Единица 10/10

***

День начинался. Мыло. Полотенце,

Верёвка, Крюк под серым потолком,

Смотрю в окно, желаю наглядеться,

Запечатлеть в подкорке весь фантом

Немира. Непроцесса. Непротеста.

Нежизни. Нелюбови. НИЧЕГО,

Халтурит солнце, рассветает пресно,

Туман горелым пахнет молоком,

Отдайте мне день моего рождения,

Сотрите имя в метрике ничьей,

Верните мать. Я попрошу прощения

За то, что стала матерью моей.

Отцу отдайте все сперматозоиды,

Пусть до поллюций он не доживёт,

Пусть будет вечным мальчиком-изгоем,

Пусть не родится никогда и не умрёт.

Свидетельство мне дайте нерождения,

Вложите в руку левую перо

С глубокой выемкой для неуничтожения

Всего что есть, и не было чего.

Я стану резать воздух на кружочки,

На мелкие цветные конфетти,

Прости, мой Бог, что кланялась божочкам,

И за моё рожденье не прости.

***

Моя душа весеннего разлива

Парит в цветах сирени и жасмина,

Черёмуховый источает дух.

Тонка, светла, нежна и бесшабашна,

С грозою майской, дура, водит шашни.

И любит одуванчиковый пух.

Скромна и обожает многоточье,

По млечному пути гуляет ночью

Босая и, конечно, нагишом.

Разбрасывает всё и гробит чашки,

И часто зависает вверхтормашкой,

С разбегу в лужи падает ничком.

Она и своевольна, и послушна,

Бывает материт другие души,

Но, в общем-то, мила и добродушна

И попусту не треплет языком.

Бывает, заболеет, расхандрится.

Бывает разъярённою тигрицей.

А иногда возьмёт и растворится

В каком-нибудь несведущем о том,

Что души не умеют возвращаться. 

Неповторимо - душами срастаться.

Невыносимо душу рвать потом.

***

Дом в темноте окажется чужим,

враждебными и потолок, и стены.

Лишь мотылёк светильника жужжит,

не замечая страшной перемены.

Скопление по четырём углам

теней, тревожный стук заблудшей ветки,

и холодок бегущий по рукам,

и вздохи престарелой табуретки -

всё это неразборчиво звучит

в зыбучей тишине пустого дома,

и только дом задумчиво молчит

так, будто мы с ним вовсе не знакомы.

Дом отдохнуть желает от меня,

но, как назло, мне некуда податься.

Терпи, мой Дом холодного огня,

по комнатам твоим шаги скитальца.

В таком дому случаются стихи,

но говорят - "катарсис не случился".

И я на попечение стихий

передаю закрытые страницы.

Мне говорят, мол, раненая я.

Да! Правы вы. Я - раненая птица.

Но как же вы не правы говоря,

что мало нас. Не мало - единица!

 ***

В путь собираю слова.

Поправляю воротнички, бантики...

Ах, досада какая - истрёпаны рукава,

как не кстати-то

Усмиряю - а то расшустрились, ишь,

того и гляди - споткнутся да в лужу.

Что? Что ты там говоришь?

Стихи? Хм, да кому это нужно.

Там соберутся такие умы,

что говорить стихами

стыдно, к тому же они так дурны,

пусть остаются снами.

Только слова, только слова...

прилично воспитаны и прилично одеты,

Вот у этого, в сереньком, голова

совершенно другого цвета.

Перепутала буквы, ну как, скажи,

их отправить в приличное общество,

они не умеют держать ножи,

они не танцуют - топчутся,

Они невпопад говорят всегда,

и отвечают искренне

на мимоходное "как дела",

будто они на исповеди.

Они называют осла - ослом,

собаку - собакой,

кота - котом,

Стены они пробивают лбом,

И берегут колени,

не наступают на тени,

не запирают на ночь дом,

и если из дома уходят,

с собой никогда не берут ключи,

не чистят ботинки,

хлебают щи,

и чай пьют из блюдца вприкуску,

им до искусства - 

как до китая пешком,

они не умеют смешком -

а ржут по кобыльи,

пусть дома сидят, дебилы