Поток 10/10

Покинуть флору, ей теперь ни слова -

Питания лишить крутых зоилов,

Сойти с дюма, прицельный выдать слоган,

Тоску убить глухую или билла.

Слезам столица не проявит веры,

А климат северов - анахоретен…

По телику пургу гоняют сэры,

За окнами её гоняет ветер.

Смести больную лирику в корзину,

Забыться под забвение пьяццоллы,

И бережно распять на глади спину,

Знакомую с шипами кузнецова.

Когда свеча сойдёт на талый воск и

В огромное пятно сольются тени,

На полке громыхнёт эклогой бродский

И затрезвонят опыты монтеня...

Всю ночь бродить во сне за провожатым,

Принять за фарт иронию всевышних,

Проснуться вдохновенной, словожадной,

В горсти зажать цифрованную мышку

И снова в бой - оттачивать лексемы,

Заняться стилистической фигурой,

Пока строка покладиста и в теме,

И далека от лжи и конъюнктуры.