Стоит сентябрь 10/10

Стоит сентябрь уже который год

такой, как будто не прощалось лето. 

И греется земля, и с ней народ, 

беспечный и по-разному одетый. 

А небо, словно горная река, 

всё падает и падает на крыши, 

роняя вперемешку облака

на город, на деревья, дальше, выше. 

Куда пойти – кормить ли белок в сад, 

иль на погост проверенной дорожкой, 

где между плит и стареньких оград

спит смерть, устав от жизни, сытой кошкой?

Иду на кладбище. Душа болит, 

всё время плачет и неровно дышит, 

и там с другой душою говорит, 

которая умеет чутко слышать. 

Там в небеса глубокая тоска

разбрасывает облачные перья. 

Там смерть – легка, и жизнь, как пух, – легка... 

И между ними – полное доверье.