Смерть (продолжение) 0/10

РЕКВИЕМ

Когда исчезнет звёздный свет,
Дорога скроется в тумане,
В ряду таинственных комет
Одной, мятущейся, не станет,
Отяжелевшие снега
Сойдут на нет на косогоре,
Став мелководною, река
Собою не наполнит море,
Среди размашистых холмов
На эхо не ответит голос,
И, щёлкнув как стальной засов,
Уйдёт обратно в землю колос,
И на исходе октября
Листва деревьев не покинет,
И вниз покатится заря,
И тьма возвысится, как имя, —
Тогда поверь, что нет меня!
Верь, что не вижу и не слышу,
Что пухом чёрствая земля —
Что смерть дарована мне свыше.

НОВЕЛЛА

Я автор печальной новеллы о женщине с белым лицом,
Чьё за ночь остывшее тело, как облако в небе сыром.
Холодные хмурятся вербы, снега прилипают к стогам,
А я вспоминаю, как небыль, дорогу, ведущую в храм.
Мне кажется, что вспоминаю. Я долго курю у окна
И слушаю, не понимая, на фоне осеннего сна
Ветров бесконечные стоны, неясные всхлипы воды,
И нимбом с безликой иконы мерцают слепые мосты.
Черешен в саду причитанье, акации слёзы… В аду
Дорога, как знак вычитанья, — дорога, которой уйду
Туда, где хотел бы не встретить я ту, что белей полотна…
Но чтоб иногда после смерти я видел её из окна.

ТИШИНА

Благоухала тишина,
Как мёд, настоянный на травах,
Ручьи, журчавшие в канавах,
Привычно высохли до дна.
Гул нестерпимых комаров
Не омрачал уютный вечер.
Печатью вечности отмечен,
Стелился сумрачный покров…
Вдруг, распустившейся луной
И восхищён и ошарашен,
Среди рассохнувшихся пашен
Обезголосел козодой!
Душа, летевшая на свет,
Свалилась в грязь к шестой цезуре —
Поэт обиделся и с дури
Подвинул к петле табурет.
Весь мир тогда оцепенел!..
Лишь осень пожелтевшей прядкой
Водила томно по тетрадке —
Пустой и белой, словно мел.

ОТКУП

Всё спит. Наверное, проснётся изнанкой грубою листа.
Лукаво осень улыбнётся пролётом старого моста…
Я вспомнил вдруг широко поле да перекресток трёх смертей:
Одна паслась овечкой Долли, другая выла вьюги злей,
А третья смерть (игрива, манка, хотя коварна и хитра)
Свистела дыркою в баранке, гремела дужкою ведра.
Она ничем не отличалась от света яблони в саду:
Скучая, медленно качалась, как лодка чалая в порту.
Она готовила, стирала, топила печь, метала стог,
Ждала меня в платочке алом на перекрёстке трёх дорог,
В постель мою ложилась тенью… Я гнал её день ото дня.
И вот ушла. И вдохновенье теперь не мучает меня.