Сады (продолжение) 10/10

СПАС

Сгусток августа… Колкий накал

Заалевших полей под закат…

Шепелявит, бугрится мангал,

Матереет раскидистый сад.

Наклонилась до хруста в глазах

Узловатая яблони ветвь…

Насладившись враждой в пух и прах,

Петухи убрались под насест.

Васильковый духмяный покос,

Паутинится воздух от слёз —

Мне мерещится сельский погост

В грушах, яблонях вместо берёз.

Если б смог я, как старец, как Бог,

Закрепить в человеческих лбах

Рыть могилы не возле дорог,

А в поющих о жизни садах…

ПРИДИ

Осенний дождик моросит,

Бледны зарницы.

Меня сегодня навестит

Бог. Это снится.

Душа — подранком из тенёт,

И замирает.

Бог и услышит, и придёт —

Бог не бросает.

Над просветлением садов

Мерцают звёзды.

Произойди на пару слов,

Пока не поздно.

Листва, затеявшая бал,

Пуржит, как вьюга.

Я Бога, видит бог, позвал —

Позвал, как друга.

Приди за делом, поделом

И между прочим,

Пусть это будет только сном —

Мне нужно очень.

Приди за пригоршней воды,

Краюхой хлеба…

Я окроплю твои следы

Твоим же небом!

КАПЕЛЬ

Застыла кроткая капель, в дому несуетно и мозгло.

Сады расписаны под гжель, скрежещут паковые весла

(Весенний лёд о бересклет) — плодов не жди на Спас: обуглен,

Слетает яблонь пустоцвет, как опускаются хоругви.

Пройдя зерном сквозь жернова, душа становится гротескной:

Как будто всё ей трын-трава, не из того как будто теста.

Она взмывает высоко, и многолика, и стоока,

И каплет кровью с молоком в ладони родины жестокой.

Не сдохнешь голодом: хорош и лук — он сладок запечённый.

Сегодня белый свет негож? На завтра уготован чёрный.

ШКОЛЬНЫЙ САД

Читал с утра смолистым доскам рубанок деда рубаи,

Крутым яйцом с картины Босха катилось солнце на Нерли.

В пруду лягушки Мандельштама (как ртуть надлобные глаза)

Орали нежно и упрямо, и егозила стрекоза.

Скакал кузнечик-недотёпа по разнотравью: «зинь-зи-вер»,

Открыл калитку дядя Стёпа (о боже — милиционер!):

«Где внук ваш? Ночью был очищен от спелых яблок школьный сад.

Мы злоумышленников ищем — ваш был замечен, говорят».

И вот при всём честном народе сажусь в машину ПМГ —

С клеймом на лбу, что я юродив, под шепоток на букву «г».

Во фрунт представлены старухам, косматым ведьмам-сторожам,

Все сорванцы — упавши духом стоим, и холодно ушам.

«Они?!» — «Да что ты, Стёпа, спятил?! Ведь это ж дети! Эка жисть…

Их не привяжешь у кровати — им любо яблочек погрызть!

Пойдёмте, милые, накормим… Поиспужал вас Стёпка — гад.

Ступай и доложись по форме. А вы, веснушчатые, — в сад!»