Сирена и Сатир Rating 10/10

Рубрика: Без рубрики | Автор: Тищенко Михаил | 11:39:07 09.07.2025
4
0

- 1 -

Была она женщиной редкой,

в полярных зимовьях жила,

встречала медведей не в клетках,

а там, где полярная мгла.

Мужчины ее выбирали,

она выбирала мужчин:

венчали холодные дали,

прощались - под шорохи льдин.

В минуты своих одиночеств

писала стихи, и текла

река - за листочком листочек -

в бездонное чрево стола.


На пенсии ей подфартило:

не в Мурманск ее занесло

а в город, красивый, без пыли,

где чистое в окнах стекло,

где все по-английски болтают,

где моют с шампунем асфальт

и птицы куда прилетают

холодные дни переждать.

И там, подключась к интернету,

она распахнула свой стол,

и тексты рванулись по свету,

засыпав бумагою пол.


Старея, она тосковала,

старалась стихом воссоздать

всех тех, что она целовала,

жар тел, что уже не обнять.

Слова лучше крепкого спирта

пьянили несбывшимся - тем,

что струнами в гулкости быта

звучали в подтексте всех тем

желанием звонким и страстным

любить, но уже не во льдах -

не немощной, старой, несчастной,

а юной, бессмертной, в веках.


Но как и во мраке когда-то

арктической ночи, она

была лишь отчасти крылата

и временем обречена.

Во всполохах воображенья

и жажде взаимной любви

она отдавалась мгновенью,

рождая из боли стихи.

Колдунья, ведунья, сирена...

Заслушайся лишь - пропадешь

в ее искривленной вселенной,

чьи звуки - услада и ложь.



- 2-


Жил сатир... Он был поэтом.

Козлоногим и веселым,

и открытым для приколов

и объятий нежных дев.

Вырос он в стране советов,

к красоте другого пола,

к русской речи и застою

сердцем, телом прикипев


Девы-козы сразу млели

от его словечек, взглядов,

соглашались без ломаний,

предложи лишь, на интим,

и кружились кроны елей

под фатою звездопадов,

и казалась жизнь сверканьем

на прогулке рядом с ним


Он женился и развелся.

Слишком выбор был огромный

женщин, скромных и нескромных,

и готовых полюбить

смелый взгляд, мохнатый торс и

слов незримую корону -

поэтические звоны,

эротическую прыть.


Время, впрочем, поменялось,

перестройка накатила,

и успешно докатила

до конечной все страну.

Наступил сначала хаос,

а потом года могил, и

близких близкие забыли,

обьявили им войну


Но пока стреляли где-то,

убивали планомерно,

в интернете всеобъемном

он стихи публиковал,

в меру льстил другим поэтам,

пил (но все-таки - не серу),

и свой рейтинг мирно, скромно

на вершину продвигал


И хмелели поэтессы

от метафор и намеков,

волновали рифмы, строки,

льстили чувства и подтекст.

Он мне нравился и - честно! -

козлоногость - не порок и

рифмовать в миру жестоком -

не нести к распятью крест


Пушкин умер на дуэли,

Блок - от голода. Расстрелян

молодой кровавой властью

в Петербурге Гумилев.

Найден мертвым в Англетере

на трубе в петле Есенин,

и елабужские страсти

оттеняют смыслы слов


Да, конечно, был Державин,

мудрый Тютчев, Фет, Некрасов,

но пытаюсь я напрасно

в них копыта разглядеть.

Наш язык не этим славен,

он прекрасен и опасен,

он магическая трасса

сквозь предательство и смерть


Жил сатир. Он был поэтом.

Шерсть искрилась, рифмы пели,

а у нимф и без постели

фейерверк сверкал в глазах.

И казалось вечным это,

и звенело счастье в теле,

а минуты не летели -

просто таяли в часах


Все прошло. Старик взирает

на свои стихи и фото,

строчек новых нет, а годы

укротили прежних нимф.

Жизнь, которая без края

и как море полноводна,

для героев новых, модных,

формирует новый миф

Комментарии 10

Зарегистрируйтесь или войдите, чтобы оставить комментарий.

  • Гонохов Игорь , 13:22:13 09.07.2025

    Приветствую ,Михаил. Мне думается, все зависит от величины таланта, если его будет достаточно, то хоть сатиром, хоть, сиреной, хоть химерой, хоть гаргульей будет поэт, всё равно запомнят. Я видел вы как-то об этом уже беседовали с Алисовым и Эндиным.

    А два портрета хороши.  Бродский делал подобную портретную галерею. 

  • Безымянные солдаты поэзии... )

    С уважением, Олег Мельников.



  • Алисов Владимир , 14:54:16 09.07.2025

    у искусства грязное белье
    нож в кармане и в крови отрава
    так оно себя и создает
    из всего на что имеет право

    та же ночь но ста ночей грязней
    тот же свет но тысяч глаз яснее
    та же жизнь и пропасть перед ней
    только прыгать нужно вместе с нею

    Н.Перстнева

  • Тищенко Михаил , 14:54:35 09.07.2025
    • Гонохов Игорь , 13:22:13 09.07.2025

      Приветствую ,Михаил. Мне думается, все зависит от величины таланта, если…

    Игорь, спасибо!

    Оба портрета написаны с натуры (с добавлением, естественно, элементов моей фантазии), оба прототипа мне, с одной стороны,  симпатичны, а с другой, я знаю,  стоит заслушаться их стихами и заблудишься в жизни. 

  • Тищенко Михаил , 14:56:06 09.07.2025
    • Мельников Игорь Глебович , 14:41:46 09.07.2025

      Безымянные солдаты поэзии... )

      С уважением, Олег Мельников.



    Спасибо, Олег,

    Не знаю, может, скорее - инвалиды поэзии...

  • Тищенко Михаил , 14:59:36 09.07.2025
    • Алисов Владимир , 14:54:16 09.07.2025

      у искусства грязное белье
      нож в кармане и в крови отрава
      так…

    Спасибо, Володя, за интересную цитату!

    Думаю, ни у жизни, ни у искусства грязного белья нет: любые интерпретации - авторские))

  • Алисов Владимир , 15:11:02 09.07.2025
    • Тищенко Михаил , 14:59:36 09.07.2025

      Спасибо, Володя, за интересную цитату!

      Думаю, ни у жизни, ни у…

    О "грязном белье" - стихотворение Наташи Перстневой было комментарием к стихотворению Влада Пенькова "Кафе Трансильвания":

    Если больше нету сил для жизни,
    если вместо сердца - голый лёд,
    если облака ползут, как слизни,
    можно взять билет на самолёт.

    И в столице маленькой державки,
    долетев туда за три часа,
    на автобус сесть, прожив на лавке
    солнце, полдень, ветер в волосах.

    В маленьком туземном городишке,
    меньше мерок даже той страны,
    кончить все проблемы и делишки
    в домике глубокой старины.

    Заказать вина и мяса с кровью.
    Выпить, захмелеть, почти уснуть.
    Тишина сменяет многословье.
    Подбородок тыкается в грудь.

    Через веки виден вечер томный.
    Пролетают мыши и пищат.
    А внутри кладут в очаг огромный
    кучу дров, те светятся, треща.

    Освещают лица у обслуги,
    освещают белые клыки
    у случайной смугленькой подруги.
    Ей слегка кивают старики,

    словно намекают старожилы.
    Это что-то тайное вполне.
    Девушка меня целует в жилы
    горловые. Где-то на луне

    снова пролетают твари с писком,
    и дрова трещат, и в голове
    ощущенье радости и риска
    и покоя - розами в траве.

    Ночь уже спустилась - не сгустилась,
    а раскрылась. Воздух свеж и прян.
    И в подруге что-то приоткрылось,
    не порок, не рана, не изъян.

    Просто губы - сочные, как нежность.
    Просто на клыках играет свет.
    Вся она - сплошная неизбежность
    сладкая, за несколько монет.

    И она ведёт меня куда-то.
    Светятся клыки. И мне больней
    и нежнее мне. И я - поддатый -
    не пойму кивающих людей. 

    В свою очередь, мне думается, стихотворение Влада отсылает к "Лилит" Набокова:

    Я умер. Яворы и ставни
    горячий теребил Эол
    вдоль пыльной улицы.
    Я шёл,
    и фавны шли, и в каждом фавне
    я мнил, что Пана узнаю:
    "Добро, я, кажется, в раю".

    От солнца заслонясь, сверкая
    подмышкой рыжею, в дверях
    вдруг встала девочка нагая
    с речною лилией в кудрях,
    стройна, как женщина, и нежно
    цвели сосцы - и вспомнил я
    весну земного бытия,
    когда из-за ольхи прибрежной
    я близко-близко видеть мог,
    как дочка мельника меньшая
    шла из воды, вся золотая,
    с бородкой мокрой между ног.

    И вот теперь, в том самом фраке,
    в котором был вчера убит,
    с усмешкой хищною гуляки
    я подошёл к моей Лилит.
    Через плечо зелёным глазом
    она взглянула - и на мне
    одежды вспыхнули и разом
    испепелились.

    В глубине
    был греческий диван мохнатый,
    вино на столике, гранаты,
    и в вольной росписи стена.
    Двумя холодными перстами
    по-детски взяв меня за пламя:
    "Сюда", - промолвила она.
    Без принужденья, без усилья,
    лишь с медленностью озорной,
    она раздвинула, как крылья,
    свои коленки предо мной.

    И обольстителен и весел
    был запрокинувшийся лик,
    и яростным ударом чресел
    я в незабытую проник.

    Змея в змее, сосуд в сосуде,
    к ней пригнанный, я в ней скользил,
    уже восторг в растущем зуде
    неописуемый сквозил, -
    как вдруг она легко рванулась,
    отпрянула и, ноги сжав,
    вуаль какую-то подняв,
    в неё по бёдра завернулась,
    и, полон сил, на полпути
    к блаженству, я ни с чем остался
    и ринулся и зашатался
    от ветра странного. "Впусти", -
    я крикнул, с ужасом заметя,
    что вновь на улице стою
    и мерзко блеющие дети
    глядят на булаву мою.

    "Впусти", - и козлоногий, рыжий
    народ всё множился. "Впусти же,
    иначе я с ума сойду!"
    Молчала дверь. И перед всеми
    мучительно я пролил семя
    и понял вдруг, что я в аду.

    Вот такие интересные цепочки...

  • Тищенко Михаил , 15:50:57 09.07.2025
    • Алисов Владимир , 15:11:02 09.07.2025

      О "грязном белье" - стихотворение Наташи Перстневой было комментарием к…

    Спасибо, Володя, 

    и за воспоминание, и за цепочку ассоциаций - удивительно, куда и откуда они могут нас привести!

  • Александр Бикоз , 19:51:36 09.07.2025

    В мире множество поэтов/поэтесс...

    Двух ещё узнали мы на букву "Эс"

    )

    Легкое увлекательное чтение

  • Тищенко Михаил , 00:50:31 10.07.2025
    • Александр Бикоз , 19:51:36 09.07.2025

      В мире множество поэтов/поэтесс...

      Двух ещё узнали мы на букву "Эс"

      )

      Легкое…

    Спасибо, Александр!