Муки творчества 10/10

Мне снилось, Бог, прочтя мой стих,

Сказал с укором мне:

- Чем меньше ты напишешь их

Тем будет жизнь длинней.

Пусть будет так… Что мне сказать?

Такая уж стезя…

Теперь нельзя мне их писать.

И не писать нельзя.

***

не каждый раз бывает сердцу душно.

не каждый слог рождается легко.

любой поэт словами врёт натужно.

и всякий раз до сути далеко.

не каждый ищет ада или рая,

но сердца смысла ищет голова.

любой поэт, глаза от слёз стирая,

продолжит воплощать её в слова.

не каверзна приязнь душе и лику,

как счастья не устанна благодать.

любой поэт усердно пишет книгу,

которую хотел бы прочитать.

***

Стихи чернильницей тревожа,

Заколосилась рябью кожа.

Пленит поток сердцебиений.

И будоражит чей-то гений.

Стиха крестом, как коромыслом,

Терзаю плечи жизни смыслом.

Звезда блестит на дне колодца.

Была бы жизнь. А смысл найдётся.

***

Отчего на душе груз?

Стон сердечный опять мой

Голоса заглушил муз.

Боль в груди разлилась тьмой.

Я пером в эту чернь ткну

И в ночи, пока мир тих,

Вопреки своему сну

Напишу про любовь стих.

Плача в поисках слов, злясь,

И сминая листы в ком,

Я потрачу души грязь,

Лист марая за листком.

Боль ушла, сердца крик стих.

И свалился с души груз.

И пускай не силён стих,

Жить без груза – уже плюс.

***

День безутешен, вечер плох.

Сезон стихов прокис.

Бежит потерянный мой слог

Бездомным псом на свист.

Бежит по снегу ноября,

По лужам из зеркал

В надежде, что его не зря

Хоть кто-нибудь позвал.

***

Стихам обычно не присущи правила.

В них - повседневной жизни болтовня.

В них вечно много точек, что поставил я,

И точек, что поставили меня.

В них - многоточий мерзкое заглавие.

Что рушатся мгновенно перед той,

Которую в душе своей оставлю я,

Чтоб радоваться вечной запятой.

***

Между вдохами, между часами

Выплетаю из слова стихи.

Те – соврут, эти – выскочат сами

Безотвязностью честной строки.

Меж ударов сердечного ритма,

Сколь возможно, надежду храня,

Подбираю я образы в рифмы.

Чтоб они подобрали меня.