Не я бы 10/10

Зачем живут поэты на земле в эпоху инстаграма и тик-тока,

когда других забав на свете столько,

что только синтезируй дофамин?

К чему они стремятся день за днём, настукивая строфы на смартфоны,

хотя в смартфонах этих их не ждут

уже лет надцать, ежели не больше?

Никто их не читает по ночам как раньше - пряча томик под подушкой,

страницы лепестками белых роз

никто не перекладывает втайне.

Когда-то стадионы собирал наш брат версификатор, а сегодня

в фейсбуке если кто-то ставит лайк,

так это уже повод пить ламбруско.

Да, рифмы стали миру не нужны, а скоро не нужны будут и строки,

написанные в столбик, а потом

и вовсе о стихах забудут люди.

В такие времена куда верней программные писать по ходу коды

и в чате GPT искать ответ

на вечные вопросы мирозданья.

Но нет же, я упёртый как наждак, зачем-то рву нервишки по старинке,

глушу четверостишиями мозг,

третирую созвучиями губы.

Романтики вздохнули бы: «Судьба...», а циники хихикнули бы: «Карма!»

Но смысла не добавят их слова

к бессмысленности стихопроизводства.

На улицах сейчас читают рэп - и это в лучшем случае, а так-то

у них то Клава Кока, то Шаман,

то каверы на песни группы «Нэнси».

А я грызу на кухне доширак и чаем запиваю кисловатым -

о большем не решаюсь и мечтать

с моим-то поэтическим достатком.

Наверное, пора бы завязать, на фабрику механиком податься,

жену себе позволить, наконец,

на дачу за картохой с ней таскаться,

а вечером смиренно засыпать, не тратя душу попусту на ямбы.

Наверное, пора бы - но тогда

и я бы был, наверное, не я бы.