Наша страда 0/10

Думать «Да сколько той жизни!» начал где-то в сорок один.

«Не рановато ли?» - спросят немец, финн, итальянец, швед.

Лишь украинец пожмёт плечами: «Ха, схаменувся він...» -

в наших широтах для долголетья веских резонов нет:

то ли в окопе подрежет пуля, то ли накроет дрон,

то ли в подвале избы казённой избарагозят в прах -

всякий живущий давно исчислен, взвешен и разделён.

Нам и охота пожить бы вдосыть - да не дадут ведь нах.

Кофе с утра отдаёт резиной недогоревших шин.

От духоты новостных порталов судоргой сводит лоб.

В жизни не так уж и много смыслов - я бы сказал, один:

не совратиться в дороге правой скопищем левых троп.

Будет ли долгой она как песня на берегу Днепра

или короткой как верезг птичий над Березóй-рекой,

главное, чтобы дышали в спину, а не в лицо ветра.

Сколько той жизни не наша справа: наша страда - какой.