В надеждах крайне скромен... 0/10

* * *
Кому ближние — карман и заначка,

Тому Родина — батрачка.

Кому трибуна — алтарь,

Тому Слово — не Бог,

Сам себе — понамарь

И священик-пророк.

Вот идет по над пропастью,

Весь трепеща,

Не от страха пред Небом:

Платформу ища,

Ибо изгнан со всех вожделенных трибун:

Жар призренья в глазницах... "Не признанный ум"

На челе пропечатано... Ясно ежу,

Мол, придурки, всем вам я еще покажу!

И покажет... Как надо над безной носить

Тьму отвергнутых правд! Как умен и красив!

Как над грязью людской свою личность несет,

Как народы пася, осчастливив, спасет.

* * *

"Полжизни с гаком, где тебя носило?", –

Спросил себя убогий старичок,

Обретший вдруг молитвенную силу,

Когда нуждалось сильное плечо.

"Машине "Скорой помощи" подобен!", –

Склонив под пеплом сумерек главу,

Прощенным быть, в надеждах крайне скромен, –

Сжигал их, словно сорную траву.

Тревожное расхристанное утро,

Настроив эхо на вытье сирен,

Язвило, посыпая серой пудрой:

"Молитвенничек поздний, встань с колен!"

А старичок, миг подперев нестойкий,

Утратившим былую мощь плечом,

Довел его, бессонного, до койки...

И горько плакал... Кабы знать о чем!