В череде пропаж 10/10

* * *
Проходят бесконечной вереницей

Безрадостные пасмурные дни.

Мелькают неулыбчивые лица,

Сердитые — угрюмые одни.

Как под копирку, безотрадной кипой,

Памфлетами ушедшими в тираж,

В одну судьбу с печалью одноликой,

Толпой уходят в череде пропаж.

И лишь один, с душою нараспашку,

Как на раскладке средь бездарных книг,

Счастливым клерком из другой шарашки,

Весть добрую несет домой старик.

В свою (по мненью большинства) халупу,

Где ждут его отрада и покой,

И та, пред кем предстать не страшно глупым,

Явившимся без рыбки золотой.

* * *

С детским взглядом, но не впали в детство,

Есть еще под солнцем старики,

Вечность получившие в наследство,

Явно не от времени-реки,

И не просто вечность, а с избытком

Радости, что жизнь прошла не зря!

В облаке рассветном, как в кибитке,

На побывку к ним спешит заря.

Есть еще престранные старушки,

Миг еще при жизни улучив,

Ищут, и находят на опушке,

То, что ищут, радость излучив!

Почему они, а не другие?

Не постичь угрюмому уму!

Просто сны лелеют золотые...

И раздарят — видно по всему!

* * *
"Что ты хотел сказать, когда дышал

В бутон мой неприятным ароматом?" –

Спросила роза у пиона, шар

Которого зарделся виновато.

Пион вздыхал и головой качал,

Красивых побуждений не скрывая,

Свой запах наилучший источал,

Чем угодить красавице не зная.

Вот так и жили: каждый сам в себе,

Сам по себе, в себе укореняясь,

Секатору и бабушке-судьбе

Безропотно, красиво поклоняясь.