Немолодого леса на краю... 0/10

НАД СМРАДОМ

Над смрадом – борется бескровно –

Жасмина куст,

Двуногим деревам неровня,

Красив, не пуст.

Проходят мимо суесловы –

Творцы скорбей,

Забыв, что слово (вновь и снова!)

Не воробей.

Что человек и человечность –

Его цветы –

Благоухающая вечность...

А что же ты,

На ладан дышащее древо,

Надменный рот,

Смердишь непреходящим гневом

На свой народ.

Коль ты историк, и не псевдо,

Угомонись!

"Сон золотой, – укрывшись пледом,

Скажи, – явись!"

И что понять, казалось, трудно

Средь кислых мин,

Тебе откроет добрым утром,

Светясь, жасмин.

И Крестный ход сограждан, ранний,

К истоку бед,

Тебя впервые, не изранив,

Оставит след,

И добрый Дух душе приятный –

Цвет Красоты,

Напоминающий всем внятно:

Кто в мире ты.

* * *

Где трудно не найти в грибную пору

Боровиков великую семью, –

Что помогает позабыть укоры, –

Немолодого леса на краю,

Я нахожу блаженство, словно нищий,

Что не ошибся в выборе пути...

Здесь внук свою историю отыщет,

Как я однажды, с дедом побродив.

Опушка, осчастливленная ливнем,

Не может не рассказывать былин,

И, не смотря на то, что слепни липнут,

Внук слушает лес, вдоволь побродив.

Блаженная – не тягостная ноша,

Отрадная усталость... Гуд шмелей.

Настрой душевный благостный, хороший,

Несем домой, как редкостный трофей.

* * *

Отразилось в зеркале окошко,

С белой занавеской кружевной,

За которой розовою кошкой

Вешняя заря, нашла покой,

Вылакав туман... А мне не спится,

Как на новом месте... (Раз, два три...)

В отчем доме не на кого злиться...

(Шесть, семь, восемь)... "Сопельки утри!" -

Некому сказать над колыбелью....

(Девять, десять)... Где та колыбель!...

И никто не слушает за дверью

Сиплого дыхания свирель.

И не пахнет выпечкой пространство,

Где ржаные с солью сухари

Обретали горечь постоянства,

И звучало: "Сопельки утри".

КАДКА ПАМЯТИ

Третий год подряд дожди на Троицу –

Освежают воду в кадке памяти.

Радуга, сойдя с небесной звонницы,

Поклонилась храму перед папертью.

Дьякон-друг, отличник семинарии,

За спасенье наших душ помолится, -

Всё как по любимому сценарию, -

Только ты своей судьбы невольница!

Мастер дежа вю довяжет кружево, -

То, в котором встреча нитью лишнею.

С бесконечным множеством ненужного

Познакомлюсь я под нашей вишнею.

Третий год без чуда буду маяться...

Ни письма! Ни весточки! Ни случая!..

Уж не от тебя ли дождь старается,

Передать мне веру в наилучшее?