Корова, поэт и любовница 10/10

Корова

Меня зовут Бурёнка. Возле стога я

жевала одуванчик на обед

и наслаждалась солнечной эклогою,

когда из стога вылез вдруг поэт

с красивой раскрасневшейся подругою,

весёлый, милый, потный, нагишом,

её по попе шлепал он, упругой, и

причмокивал, мол, как тут хорошо!

Потом заговорил он о поэзии,

и я узнала из елейных уст,

что рифма для поэзии - как лезвие,

которым подстригают буйный куст,

и что поэты видят мир сквозь образы

(точь-в-точь как весь коровий наш народ!),

и что они подвластны разным соблазнам,

или соблазнам – кто их разберёт?

Обречены они, мол, на заклание,

их ждёт, как нас, трагедия в судьбе...

Я чувствую в себе слезу заранее

и грусть - ту, что приводит к худобе.

Выходит, между нами и поэтами

различия, по сути, не найти:

природы дети, мы привычно сетуем

на недостатки хлева и пути

Нам мыслить не дано – в глазах лишь радуги

цветы, мечты, страданья да тоска…

Мы как та башня, что столетья падает,

но все стоит сквозь страхи и века.

И я теперь отправлюсь в интернетчину

и буду там себя публиковать,

воображеньем я недаром мечена:

люблю мычать и всё подряд жевать!

Уверена, своё найду там стадо я,

чтобы хвалить друг друга и доить,

и может быть мне выпадет наградою

бычок-дружок, а с ним - бычачья прыть

Поэт

Ну, ты, корова, бредить мастерица!

Откармливай ты лучше ягодицы

свои мне на рождественский обед.

Поэзия - не травка, а страницы

великой книги былей, небылиц и

всего того, что чувствует поэт

Пусть нищ и гол, но я - с красивой тёлкой.

Здесь посреди соломы жёлтой, колкой

я - мира ось, и голос мой певуч.

Потомки меня бережно по полкам

расставят, назовут великим, зорко

прозревшим в темноте и страхе луч,

ведущий нас… Вот сволочи, заразы,

кусают в ноги, спину, возле глаза -

как много в сене разной мошкары!

Вот так и люди – все их чувства, спазмы,

претензии, упрёки да маразмы –

лишь почеши – и перейдут в нарыв

Учили ремеслу нас наши мэтры,

шагавшие под гимны километры,

боявшиеся мысли, как врага.

Смысл диктовали партия и блага,

им подчинялась с легкостью бумага

и слушалась их муза как слуга

Но рухнул строй, обрушились каноны,

и затопило массой многотонной

метафор весь российский интернет.

Есть на любые вкусы там букеты -

страдания, печаль, дивертисменты...

Лишь новых и глубоких смыслов нет

Давай-ка на тебя я лучше влезу,

и мы поскачем дивной парой трезвой

за облака - ты будешь мой Пегас!

Я раньше пил, но бросил как отрезал,

хотя привык стремглав бросаться в бездну…

Давай-ка мы туда рванём сейчас!

Любовница

Опасен мир, и я в нем так мала!

И так хочу к кому-нибудь прибиться!

Мне не нужны апартаменты Рица,

лишь бы рука надёжная была.

Мне не везёт... Казалось бы, мужик,

ан нет – поэт, и видно – шизофреник:

ни верности, ни доблести, ни денег -

одни слова, что по ушам "вжик-вжик".

Зачем же он на коровёнку влез,

нагой, на Аполлона не похожий?

И день, ещё один, напрасно прожит,

и ни души понятливой окрест.

Любви хочу... А он читает вирши!

Похоже, я сегодня – «третий лишний».