Комментарии пользователя
Спасибо, уважаемый Олег!
Честно говоря, не очень люблю объяснять стихи...
Библейская история, в конце которой Саломее отсекают голову тронувшиеся в реке льдины.
Я тоже так думал, но в интернете почему-то с двумя) Спасибо, исправляю.
Спасибо!
Спасибо, Михаил! Мне очень приятно.
Но я не знаю, взволновали ли бы Вас и меня самого эти стихи, убери я эти "недочёты".
Они - составная часть образного ряда стихотворения.
Представьте:
"И лодки не надеются на свои хлипкие борта".
Понимаю, о чём Вы говорите, но чтобы быть безукоризненно точным,
надо быть не Мялиным, а Пушкиным)
Можно чесать голову, волосы в Вашем значении чесать нельзя, поэтому я и не заметил...
И притом: гребешком.
Не хочется распространяться про "рожь", но дело не в длине , а в фактуре.
Достаточно вспомнить некоторые знаменитые полотна Возрождения.
А длину утверждают "долгие нити".
Не извиняйтесь: все мы устроены по-разному. Один видит только достоинства, другому мешают разного рода недостатки, а третьему вовсе ничего не мешает - и не нравится). Всего обиднее для поэта равнодушие.
Согласен с Вами, хотя я и не заметил поначалу этого несоответствия...
Спасибо!
Михаил, спасибо!
Удачная стилизация тем хороша, что делается с любовью - к автору или к теме.
Она не столько дань уважения, сколько внешняя связь, подтверждающая сродство внутреннее.
Спасибо за похвалу, Михаил!
Спасибо, уважаемый Олег! Всё может быть)
Ага, созвучно.
Да-да, Михаил, спасибо!
На волны надеясь напрасно,
Концы не желая отдать,
Бежит он дурнушек прекрасных -
Ах! в чём родила его мать. )
Да-да, я и неделю на юге выдерживаю с трудом.
А приедешь домой - и снова через месяц по морю скучаешь.
С начала шестидесятых до начала семидесятых чуть ли не каждое лето я там отдыхал, натирал бока резиновым, кругом и был часто вымазан сметаной от солнечных ожогов. Плюс сорок для Ейска нормально. Запомнишь тут, надолго)
Очень рад!
Спасибо, уважаемый Олег!
Кажется, прошлое не имеет национальности)
И на самом деле оно значительнее настоящего, хотя бы потому, что не подчинено моменту)
И "итальянское", и всякое другое, по-моему)
Чем же ещё жить? Это в ранней юности мы живём предстоящей минутой Праздника. А теперь-то что осталось, кроме светлых воспоминаний, что показывают нам - насколько мы были искренней и чище .
Спасибо и Вам, уважаемый Олег!
Ближе к корням, наверное... Ветер макушки гнёт.
Вот одно из стихотворений о нём:
ВИНСЕНТ
С трубкой, как фламандская старуха,
Жесткосердной Франции чужой,
Мне Ван Гог мерещится – без уха,
В кожаной шапчонке меховой.
И она как будто маловата…
Спят суда на пристани, легки…
Башмаки рыбацкие, горбаты,
На полу распутали шнурки.
Моряки ушли походкой шаткой,
И встречают вдовы их в дому…
Что Винсент мне снится в волчьей шапке? –
Неужели холодно ему?