Последние комментарии
Мелодии бесприютной души...
Понравилось!
С уважением, Олег Мельников.
Спасибо! Всё это единое целое и друг без друга они существовать не могут... )
С уважением, Олег Мельников.
Спасибо большое, Михаил, я очень ценю Ваши щадящие)) замечания.
Я всегда говорил себе, что тема Бога должна быть или доминирующей в коротких текстах, или ее там не должно быть. Иначе она будет поверхностной. Но как-то вышло, что здесь она все-таки прошла по касательной…
И про партийность Вы, наверно, правы. Можно было бы развернуть пошире. Но теперь уже на будущее…
Спасибо, Миша!
Володя,
Хорошие образы, яркие!
Острые стрелы розы ветров
Осыпаются
Мягкими
Разноцветными листьями
Морфий зимы
Леденит по ночам лужи
Где по утрам отражается
Зарево
Апокалипсиса
))
Очень интересная работа, Володя!
Особенно для тех, кто немного знаком с историей Франции.
Я, например, узнал имя этого гитариста благодаря этому стиху))
Действительно, очень странные идеи и мысли было найти под париками в 17в!
Но что от них, от этих мыслей осталось? А музыка, сады, этиует, архитектура, интерьеры, мода и многое еще что, созданное некоторыми из этих них, и сегодня - наше богатство.
Сережа,
Когда я читаю такие стихи, что-то в душе замирает: только бы не сорвался автор со взятой высоты! Замечательные стихи!
О наболевшем, важном.
Может быть конец последнего уступает остальному, поскольку, как мне показалось, уводит главную тему в сторону...
Хорошо, что такие стихи в России есть!
Мыш состарился: болит
Тракт желудочный от сала:
У него панкреатит,
И дипрессия достала))
Михаил,
Философские строки! И, главное, всё миром закончилось).Развеселили, спасибо большое!
Дорогая Марина, спасибо за отклик и эти матнеринские какие-то строки о влетевшем в комнатй снегирьке).
Рад вашим известиям о новой краске)
Не удержался перед таким восхитительныи сюжетом, написал шуточный вариант:
Мышеловку изобрел
Леонардо как-то летом
И мышей почти извел,
Не виня себя при этом
Но однажды дерзкий мыш
Заявил ему из норки
Лернардо, ты - шалишь,
Мы же - мрём без остановки
Я художник, как и ты,
Я хвостом живописую,
Но не видишь красоты
Ты того, что я рисую
Мне ж твои холсты - мазня:
Разве только с голодухи
Съел бы их однажды я,
Ощущая рези в брюхе
Но тебя я не ловлю,
Яд не сыплю у порога...
Леонардо, ты не юн
И ничтожен перед Богом
В хомоловку попадёшь
Ты к нему однажды тоже,
И тогда меня поймешь -
До безумия, до дрожи
Так что ловлю прекращай,
Уважай меня и балуй,
Приглашай меня на чай
И давай кусочки сала!
И с тех пор наш Леонард
Подружился с меньшим братом
Он ему как другу рад,
Стал мышиным он фанатом
Вместе смотрят на закат,
И гуляют вместе часто,
Вместе вкусный сыр едят
Да грызут фундук и сласти.
))
Спасибо, Михаил!
Шагающим любым мне хочется сказать:
"Пусть вам достанет сил, чтобы шагать, шагать..."
Спасибо, Даша!
Октябри разные бывают, и в разных земных местах тем более.
Бывает, что зарядит дождь, и сидишь тогда заключённым в четырёх стенах...
Александр, рад Вам!
Олег, спасибо!
Даша, всегда!
Благодарю, Михаил!
Это Кольский или Камчатка? Есть еще Таймыр...)
Вы правы, Михаил. Начиная с первопроходца Пушкина, и кончая нашими днями. Гибель поэтов в России - скорее норма, чем исключение.
Невероятно трогательно и тонко. Сколько любви в сыне! Прочла предыдущие комментарии и хочу сказать, что современные краски для волос, последнего поколения, они – щадящие: их не обязательно на невымытую голову наносить – вполне можно и на чистую кожу головы, без кожного сала. Так гораздо эстетичнее и приятнее. Ну и приметы про птицу действительно есть разные. Не всегда это к несчастью. А мне ассоциативно вспомнилось одно стихотворение из Серебряного века – оно тоже очень доброе, и эта бесконечная доброта роднит оба ваших стиха. Можно, я его приведу здесь? Автор – Наталья Крандиевская-Толстая, бывшая жена Алексея Толстого.
Если птица залетит в окно,
Это к смерти, люди говорят.
Не пугай приметой. Всё равно
Раньше птиц к нам пули залетят.
Но сегодня, — солнце ли, весна ль —
Прямо с неба в комнату нырнул
Красногрудый, стукнулся в рояль,
Заметался и на шкаф порхнул.
Снегирёк, наверно, молодой!
Еле жив от страха сам, небось,
Ты ко мне со смертью иль с бедой
Залетел, непрошеный мой гость?
За диван забился в уголок.
Всё равно! — к добру ли, не к добру,
Трепетанья птичьего комок,
Жизни дрожь в ладони я беру, —
Подношу к раскрытому окну,
Разжимаю руки. Не летишь?
Всё ещё не веришь в глубину?
Вот она! Лети, лети, глупыш!
Смерти вестник, мой недолгий гость,
Ты нисколько не похож на ту,
Что влетает в комнаты, как злость,
Со змеиным свистом на лету.